REMINISCÊNCIAS

REMINISCÊNCIAS

MEDEIROS E ALBUQUERQUE

          O Brasil republicano vagia entre as faixas do berço, quando conheci Manuel Ramos, nome pelo qual designa- ( rei um amigo obscuro, que abracei pela primeira vez no curso de breve contenda com portugueses ilustres, a propósito de Floriano.

          Comentávamos desfavoravelmente as atitudes cordiais do embaixador Camelo Lampreia, que primava pelo bom-senso, na conciliação dos elementos exaltados, ante os atos do Consolidador, quando um amigo brasileiro, justamente indignado, se prepara a revide de enormes proporções, de punhos cerrados e carantonha sombria. Assustado, procurava eu apartar os contendores, quando surge o Manuel, com a carcaça de um touro e com a alma de anjo, evitando o pugilato.

          Conteve os antagonistas, qual se fora um gladiador romano, habituado ao manejo de feras, e eu, tomado de simpatia, ofereci-lhe a mão, em sinal de reconhecimento, quando os ânimos irritados possibilitaram a conversa pacífica.

          No amplexo amistoso, porém, observei que Manuel não era servidor comum, que se contentasse com a gorjeta ou com o elogio fácil.

          Surpreendeu-me com o seu olhar indagador, a fixar--me insistentemente.

          E quando preparei, intencional, as frases da despedida, o musculoso interventor da rixa inesperada me falou, sem preâmbulos:

          — Doutor Medeiros, poderá conceder-me uma palavrinha?

          Quem não anuiria em ocasião como aquela? O rapaz, contudo, foi breve. Biografou-se com simplicidade, através de informes curtos e francos.

          Era empregado na cozinha de portugueses acolhedores, que o faziam encarregado da bacalhoada acessível à numerosa freguesia, em atividade regular no porto. Fluminense de origem, buscara o Rio com o sonho maravilhoso de todos os moços pobres do interior, que imaginam na metrópole o Eldorado das miragens de Orellana. Não conseguira, entretanto, senão a colocação humilde, em casa de pasto, embora vivesse de livro às mãos.

          Estudava, estudava, mas... — salientava, desalentado — a sorte lhe fora incrivelmente adversa. Onerado de compromissos, na órbita da família, vira o pai morrer, quase sem recursos, minado pela peste branca, e presenciara a loucura de sua mãe, desvairada de dor sobre o cadáver do companheiro e mais tarde internada, com ficha de indigente, em hospício da Capital. Sobravam-lhe, ainda, quatro irmãs para cuidar.

          Ganhava pouco e mal conseguia atender ao constante dreno doméstico. Agrupou em palavras rápidas e respeitosa diversas questões pequeninas que lhe apo­quentavam a mente, detendo-se, porém, no caso materno, com minudências curiosas a lhe revelarem a grandeza do sentimento afetivo; e, por fim, imprimindo significativa reverência ao timbre de voz, pediu-me conselho, asseverando-se informado quanto aos meus estudos de magnetismo.

          Não poderia, de minha parte, prestar-lhe socorro?

          Reparando, talvez, a ponta de sarcasmo que me asso­mou ao sorriso de gozador impenitente, consertou o passo, acentuando que, se me não fosse possível a visita direta ao internato, a fim de aliviar-lhe a genitora doente, es­perava que eu lhe desse, pelo menos, algumas noções alusivas ao assunto.

          Ante a sinceridade cristalina e a beleza do devotamento filial que ele aparentava, por pouco lhe não pedi desculpas pela ironia silenciosa de momentos antes, e assenti.

          Realmente, expliquei, não me confiava a experiências do teor daquela que me solicitava, mas dispunha de lite­ratura valiosa e aproveitável.

          Ceder-lhe-ia com prazer o material que desejasse.

          Combinamos o encontro para o dia seguinte.

          Apareceu Manuel, pontualmente, à entrevista, ouvin­do-me, atencioso, como se ele estivesse à escuta de infor­mações relativas a tesouros ocultos.

          Acreditando falar muito mais comigo mesmo, recor­dei, para começar, a figura de Mesmer.

          Manuel, contudo, não se mostrou leigo no assunto. Frederico Mesmer era para ele velho conhecido. Reportou- se, de modo simples, às leituras em francês a que se con­sagrava cada noite, em companhia de anônimo poliglota do subúrbio, e referiu-se à clínica do grande magnetizador na Place Vendôme, qual se houvera morado em Paris ao tempo de Luís XVI. Sabia quantos reveses o valoroso pro­fessor havia sofrido para provar as novidades científicas de que se sentia portador. O rapaz chegava a conhecer o texto do voto vencido, com o qual De Jussieu (*), o fun­dador da botânica moderna, se revelava o único amigo da verdade, na comissão indicada pela Sociedade Real de Medicina, a fim de apurar a realidade dos fenômenos magnéticos.

          Agradavelmente surpreendido, senti-me à vontade no comentário aberto.

          Recordei De Puységur, anotando-lhe os experimentos preciosos, quando, mordiscado de curiosidade, passeava no salão a gritar, inquieto, para os ouvidos de seus pa­cientes: — “Dorme! Dorme!”

          E, num desfile de impressões do brasileiro que vive de frente para a Europa, falei-lhe de Braid, de Liébeault, Bernheim e Charcot, especificando as características das escolas de Nancy e de Paris.

          Alinhei minhas próprias observações, e Manuel, então silencioso, me assinalava as palavras como se fora des­lumbrado e ditoso devoto à frente de um semideus.

          Recolheu, contente, a copiosa literatura em português e francês que lhe pus nas mãos ávidas e partiu.

          De quando em quando me procurava, gentil, em visi­tas apressadas, a que, por minha vez, não prestava maior atenção.

          A vida abriu-me caminho, por outros rumos, no seio do matagal humano, e, à maneira do seixo que rola para o mar, impulsionado pelos detritos que descem da serra, a golpes irresistíveis da enxurrada grossa, ao invés de seguir no curso de águas pacíficas, avancei no tempo, através de peripécias mil, na política e na imprensa, incapaz do erguer-me à esfera transcendente das cogitações religiosas.

          Quando, em 1916, voltei da Europa com largo progra­ma de serviço pró-adesão do Brasil aos Aliados, na culminância da batalha jornalística, eis que me aparece o Manuel, em pleno escritório, num singular extravasamento de alegria.

          Forçara portas e afrontara auxiliares neurastênicos para ver-me e apertar-me nos braços.

          — Doutor Medeiros! Doutor Medeiros! Enfim!... - clamava, ofegante — há quanto tempo, meu Deus! há quanto tempo!...

          Respondi-lhe ao abraço, com um sorriso forçado, por­que nesse mesmo instante deveria avistar-me com Lauro Müller, a respeito de solenes decisões na campanha popu­lar desencadeada.

          Desejei provocar a retirada do importuno, que deixava transparecer nas bochechas de quarentão maduro aquela mesma alegria robusta do tempo de Floriano.

          A conversação dele fazia-se absolutamente imprópria, a meu ver, em semelhante ocasião; entretanto, Manuel não me ofereceu qualquer oportunidade de censura cor­dial ao seu procedimento.

          Eufórico, palavroso, desaparafusou a língua e narrou êxitos sobre êxitos.

          O magnetismo desvendara-lhe estradas novas. Con­seguira milagres. Mantinha correspondência ativa com estudiosos ilustres da França. Apresentava, garboso, con­clusões próprias acerca do desdobramento da personali­dade. Enfileirava apontamentos especiais sobre o sistema nervoso. Engalanava-se com dezenas de casos raríssimos de cura, inclusive o da própria genitora que se reequili­brara e ainda vivia.

          E acrescentava informes, referentes ao jardim domés­tico, sem me oferecer um minuto para qualquer conside­ração.

          Casara-se. Possuía três filhos que pretendia apresen­tar-me. A esposa e ele acompanhavam, carinhosamente, as minhas páginas em “A Noite”. Convidava-me a visitar- -lhe a família, quando chega ao recinto o ex-ministro, fitando-me com assombro, como se me surpreendesse na companhia de um louco.

          O antigo quituteiro do restaurante português não se deu por achado ouvindo declinar o nome do respeitável político. Iluminaram-se lhe os olhos, cobrou ânimo novo e, sem mais nem menos, recomendou-nos frequência assí­dua às sessões espíritas a que se dedicava nas noites de terças e sextas-feiras, junto de amigos e estudantes do Evangelho, encarecendo a necessidade de homens espiri­tualizados na administração do País. Reportou-se a Bittencourt Sampaio com frases quentes de aplauso. Sacou do bolso, que denotava prolongada ausência da lavanderia, seboso maço de papéis e leu, em voz estentórica, a primeira mensagem de Bezerra de Menezes, no “Grupo Ismael”, através do médium Frederico Júnior, e, longe de parar, abriu diante de nós maltratado volume do Novo Testamento, combinando a leitura de alguns textos com as páginas de Allan Kardec, ao mesmo tempo que indagava de minhas impressões acerca da Casa dos Espíritas, em Paris.

          Mastiguei uma resposta qualquer, e Manuel, absolu­tamente incapaz de entender a minha inadaptação às verdades de que se fizera pregoeiro, continuou exaltando os imperativos de renúncia e de sacrifício para nós ambos, como se fora trovejante doutrinador em praça pública.

          E quando se inclinava ao comentário de reencarnações passadas, afirmando ter vivido ao tempo de Gengis Khãn, mal sopitando a vergonha que aquela intimidade me provocava, recomendei-lhe silêncio em tom autoritá­rio e descortês.

          O pobre amigo empalideceu e, enquanto o ex-ministro de Venceslau Brás erguia para mim o olhar perscrutador, informei, implacável, indicando Manuel estarrecido:

          - Lauro, tenho aqui um ex-empregado requerendo nossos préstimos. Não é má pessoa, mas enlouqueceu de repente. Guarda a mania do espiritismo e eu desejava seus bons ofícios para que o infeliz obtivesse tratamento acessível na Praia Vermelha.           Creio que não precisará do Internato em regra, mas não pode prescindir de algum contacto com o hospício.

         O grande político levou o caso a sério e respondeu sem hesitar:

          — Esteja descansado. Farei por ele quanto possa.

          Nunca me esquecerei do olhar humilde que Manuel me dirigiu sem a menor reação, com duas grossas lágri­mas, ao despedir-se cabisbaixo, sem mais uma palavra.

          Depois, a vida continuou rolando, arrastando-me em seu torvelinho trepidante, mas o meu antigo aprendiz de magnetismo não mais me apareceu no caminho.

          Política, jornalismo, aventuras...

          Eis, porém, chegado o momento em que meus olhos se turvaram, como que embaciados por espesso véu.

          Era o sono, era a morte? que sabia eu?

          Compreendia apenas que não era mais possível brincar com a inteligência.

          Indefinível pavor do desconhecido me assaltava o coração, afogado em lágrimas que eu não conseguia der­ramar.

          Densa noite envolvera-me de súbito, e eu gritei com toda a força dos pulmões cansados, clamando por enfer­magem e socorro, que se me afiguravam distanciados para sempre.

          Em que tenebroso lugar minha voz vibraria agora, sem eco? que ouvidos me captariam as lamentações? Por quanto tempo supliquei apoio naquela posição de inse­gurança?

          É inútil formular indagações a que não poderemos responder.

          Um instante surgiu, contudo, em que percebi junto de mim prateada luz.

          Alguém se aproximava, dando-me a ideia de piedoso visitador, remanescente talvez de São Bernardo, o salva­dor de viajantes perdidos nas trevas.

          Diante do meu deslumbramento, a claridade cresceu, cresceu, e uma voz, que jamais olvidei, saudou alegre­mente:

          — Doutor Medeiros! Doutor Medeiros!...

          E o Manuel surgiu fulgurante de rara beleza, ante meus olhos assombrados, estendendo-me os braços fra­ternos.

          Quietou sê-me, então, o raciocínio humano, apagaram sê-me os pruridos da inteligência.

          Manuel, aureolado de sublimada luz, era para mim agora um verdadeiro redentor. Confiei-me ao seu carinho, copiando a rendição da criança assustada, que se refugia no seio materno, e uma vida nova começou para mim, somente imaginável por aqueles que sabem sobrepairar ao turbilhão de mentiras humanas, para escutarem, de alguma sorte, a mensagem renovadora dos companheiros que atravessaram a cinzenta e gelada fronteira do túmulo.

Autor: Francisco Cândido Xavier
Fonte: Falando à Terra